4:16

Morrendo à beira deste pequeno precipício interior, a noite se esvai. Não importa o que virá pela frente. Quando o sol chegar, não mais estarei aqui.

Qual foi a última coisa que Marco Antônio disse a Cleópatra? Podem dizer o que quiserem, para mim a única coisa que importa é que no fundo eles se amavam. A única coisa que importa já não existe em mim, não consigo mais sentir.
Estou aqui neste conjugado há cinco dias. Até ontem o telefone ainda tocava bastante. Eles devem estar querendo me demitir. Fiquem à vontade para fazê-lo.
Relacionava-me bem com as pessoas de lá. As conversas limitavam-se ao jogo de futebol do final de semana anterior, ou a suposta homossexualidade do Siqueira, ou mesmo ao maravilhoso carro importado que acabara de chegar ao mercado, e naturalmente, seria uma grande prova de sucesso circular por aí com o mesmo.De certa forma já estava farto daquele trabalho. Chegar às 8:58 da manhã todos os dias para passar o cartão na catraca , e olhar para aquelas mesmas pessoas falando mal de alguém - nos intervalos de alguma Apelação judicial - , estava me fazendo sentir um insustentável impulso ao encontro com a soturna Dama da Noite. Na verdade, aqueles dias teriam sido menos dolorosos , se a vontade de encontrar-me com ela para uma partida decisiva de xadrez , de fato tivesse se concretizado. Mas nada mais é concreto, se é que um dia foi. As imagens disformes , o sol queimando pela manhã ; me deixando quase cego e com asco do meu próprio corpo - suado - , arrastando-se em direção ao maldito ar condicionado central do ambiente corporativo.Tudo que me roubou a velha chama. O terno ; a gravata - e seu nó górdio - , e a diária sensação de que a vida passa à minha frente , mas eu não posso vivê-la.
...
São 4:16 da manhã, não há mais nada a perder...

Derradeira madrugada

Não tinha porque chorar, tudo já estava resolvido dentro do peito. Este ponto de ônibus nesse nada, escuro e no meio de tudo. Porque o mundo está desabado bem aqui na minha cabeça. Mais uma vez, esperando a Kombi que me levará para a estação das barcas, neste ponto de ônibus de cimento, caindo aos pedaços e rodeado por mato com cheiro de queimado.Talvez este cheiro não me deixe nunca mais. Não é só cheiro de mato queimado, sinto também cheiro de pneu queimando misturando-se ao lixo. Aqui algumas pessoas transformam terreno baldio em depósito de lixo, depois ateiam fogo. O cheiro é horrível, mas não sei, acho que sentirei saudades.

Sim, ela é a única pessoa que um dia me entendeu. Aquele sorriso sarcátisco, a mão direita a segurar o cigarro e o olhar de pombagira rindo da minha desgraça. Mas ela entendia, e ria, porque talvez a desgraça dela fosse maior, e quando ela caía em desgraça era um pote cheio de mágoa; me ligava a qualquer hora da madrugada. Nós somos seres da madrugada. A lua sempre nos acolheu .

Esta noite houve a conversa derradeira, acabou. Ao me despedir, antes de cruzar a porta, ela estava com os olhos marejados, então os virou, olhou para o chão e deu uma tragada.

Caminhei pela estrada de terra até o ponto de ônibus. Foi ela quem terminou, disse que estava apaixonada por um cara, um cara mais velho. Sinto uma tristeza profunda, mas ao mesmo tempo um certo alívio, não sei, é tudo muito forte, tanto que cansa.

É como se estivesse voltando da guerra, meu corpo está pesado. Não há ninguém neste ponto de ônibus, apenas uma alma perdida, a minha. O céu, cheio de estrelas, parece que vai me engolir. Hoje é sábado, duas da madrugada, e as pessoas devem estar se divertindo.

Avisto uma kombi ao longe. Ao entrar peço ao motorista que me deixe na estação das barcas. As ruas estão desertas, os subúrbios distantes do Rio de Janeiro estão todos assim. A kombi para. Um grupo de pessoas entra. Estão todos animados, parece que retornam de um baile funk. Conversam alto e riem. Eu lá atrás, sinto-me protegido pela Senhora Madrugada, ela nunca me faltou. Rumo à Copacabana.

Cidade imaginária

Há tempos que não venho a esta cidade. Na verdade só estive aqui uma única vez. A segunda vez, bem..... talvez não conte. Afinal,foi um grande tiro no pé, que no fundo me colocou em contato com aqueles velhos sentimentos , que as pessoas procuram fugir : olhar-se no espelho pode ser perigoso.

Bom, falarei então - por prudência -, da primeira vez.

Fui recebido no aeroporto por alguém que amava, e isso permanece em minhas lembranças mundanas , porém , lunares. Não esqueço aquela noite de lua cheia. Eu e ela - ao volante - percorrendo aquela estranha esplanada dos ministérios, ao som único do motor do carro, e do meu imaginário sentimental sobre aquelas linhas futuristas, iluminadas pela luz natural do satélite da terra.

Ao pé do ouvido um beijo desprevenido, enquanto observava o flamular da grande bandeira do Brasil. Confesso que fiquei emocionado. Um certo sentimento patriótico misturado à magia do reencontro. O centro político de uma grande nação, observado por um obcecado em ilusões: Encaixe perfeito.

Tudo ao redor vazio. O Palácio do Planalto iluminado em meio as estrelas infinitas de um país continental. Lembro que avistei uns, talvez, adolescentes bebendo vinho no gramado. Lembrei que já conhecia a cidade - pelo menos em sonho - antes de estar aqui. Lembrei daquela banda de rock que um dia amei, e ainda amo.

Ela estava bonita aquela noite. O olhar triste, como sempre. Acho que nunca me apaixonei por alguém que não tivesse o olhar triste. Nada mais belo que o olhar triste de uma mulher de vinte quatro anos...

Para Ian Curtis ( por Atmosphere )

No silêncio deste dia nublado

Caminhando vou

Não chove mais

O cinza - porém-, impera

Não quero mais ouvir essas pessoas

Caminham rápido

Dialogam rápido

As calçadas da Avenida Rio Branco não as suportam

Eu não as suporto

O fone de ouvido me protege

Sinto medo de olhar a verdade

Mas a música me protege

E no silêncio dessa atmosfera

Eu só quero olhar para cima

E ter certeza de que não verei o céu

somente o cinza e os prédios

Porque essa música me protege

Essa música me faz sentir a verdade

Ando cada vez mais rápido

A música diz para eu ver o perigo

O contrabaixo elétrico me ensina o caminho

A letra diz que a minha confusão é mera ilusão

Sinto acelerar meus passos

Mas eu não tenho rumo

Caminho para o absurdo

Não quero ser tocado

Não quero ser notado

E no silêncio desse dia chuvoso

A multidão caminha rápido

Estão no horário do almoço

Não sei

Mas não quero voltar do almoço

Penso em me esconder naquela livraria

Me enfiar dentro de algum livro

Mas não importa

Caminhar está me bastando

Sinto agora

De maneira plena

Algo que costumo negar

O distanciamento.

Noites de Cabíria

Corre na linha do trem, criança

Corre sem destino

Larga pra trás a tristeza

E deixa tua alma vagar

nesses matos vazios

nestes matos queimados

O trem já se foi

Corre!

Vai atrás dele

E olha pro céu

Ela está ali

A esperança ainda vaga por ai

...

Às vezes ela aparece

Na forma de uma mulher

Aquela

Que é a noite boêmia de uma vida breve

Que está sempre por se realizar

...

Aquele olhar não se afastará de suas lembranças noturnas jamais!

Como se fora uma maldição

Para mostrar-te

Que ai dentro

Ainda bate um coração ébrio

Que jamais se confortará

A não ser

Que aqueles olhos

Escuros olhos

Inebriantes como os de Cabíria

Permaneçam nos seus delírios lunares

Permaneça para reconfortar

À luz da lua sob a Piazza Di´spagna

Luso, o argonauta ( para uma Galega do século xv d.c )

( I )

Vem

Minha doce ateniense
Me ensina a te querer

Lá de longe
Nos mares da Galícia
A conheci

Éramos jovens

Deveras felizes

Mas você

Criança indomável

Fugiu

Não obstante

Incunbirem

Minh´alma

De encontrar algo

Que jamais presenciei

E a caravela

Herdeira

Dos desencantos humanos

Partiu

Em busca do velo

A busca por mim

Miserável desconhecido

Das perdas mundanas

Ó pandora da minha existência

Carrego a chave pensando em ti

( II )

Venha me visitar

A noite fria

E sem estrelas

Nos reserva o gozo

Despudor

Dos amantes perdidos

Traga o seu manto de cetim

Beba meu sangue

E cubra com sua pele alva

As manchas de pecado

Produzidas pelo suor sagrado

Dos amantes que erram

(III)

Cospe teu fogo em minha pele

Maldita soturna

Ardente de prazer

Ao ver-te em gemidos

Acorrento-a aos pés do puro

Chupe-o

E te deixa escorrer

O leite que derramo

Aos seios da ninfa

Chupada

Desde a borda

As mamárias glândulas

Sem pudor

Sobre os artistas ou O significado do número 8

Num papo de botequim, alguém fez este questionamento sobre o atleta Garrincha: - Todo artista é auto-destrutivo?
O interlocutor - um artista bêbado -, com ar de sábio, respondeu: - Não, Didi também acertou suas folhas secas na vida.

Peter pediu, mas Wendy esqueceu

- Deixe a janela aberta, Wendy.

Wendy?

ELLE EST MORTE.

Não feche a janela

-Deixe a janela.................aberta,

Wendy

- Cresceu?

Peter está vivo

- Conspira universo!
a favor
faça -me
favor

sentir

ateu

o que eu tenho

favor
daqui debaixo
no planeta baixo